COMMANDE

« Elle s’appelle

liberté

ou solitude. »

Michel  AUZET

Bonifacio © Romain pages Éditions

    Une ville n’est belle qu’au matin. Il n’y a matière à discuter. Qu’au matin, quand l’ombre est grande, quand la lumière est grande, quand le vent siffle encore au dedans des ruelles, faisant presque peine à courir derrière une poussière. Une ville n’est belle qu’au matin, on ne saurait en démordre. Que le silence avec qui s’apparenter, que le bruit de rouille des premiers volets qui s’ouvrent à qui tenir tête. Qui ne saurait fêter cet état de non-avoir, de présent fertile, d’impossible perte ? Qui ne voudrait voir en ces murs un grain de sable en marge des siens ?

Tout est carte à jouer, à moindre effort. Ici le pari, la mise, le peut-être et encore. Là, l’infatigable, l’inusable érodé. Au moindre geste, on déguerpit. Au moindre écart, on s’accroupit.

Qui peut défier les signes sculptés sur une étoile repêchée il y a 5600 ans avant notre ère ? Qui peut prétendre à la vie rêvée sans avoir, au moins une fois, rêvé sa vie ? Et pour en finir, qui peut étendre la mesure de nos pages à celles de la terre, de la lumière ou de la pierre ? Tout est chronométré. Tout est cycle propagé. On part de zéro pour aller vers, à plus ou moins l’infini près.

Je souhaite ne vivre qu’à demi-démesure.

Nicolas Fougerousse